Albaricos Verdes

Fuera comenzó a llover de nuevo. El sonido del agua golpeaba con insistencia las vidrieras del gran rosetón, camuflando los quejidos de los tres hombres, perdidos y asustados sin su líder, Cisón.
Manslou sintió un escalofrío. Quien quiera que estuviese detrás de los asesinatos sabía perfectamente lo que hacía, y lo peor, sabía perfectamente quién era él. Haberle citado en Aquitania no podía deberse a una casualidad, eso seguro, pero… ¿qué estaba pasando por alto?
El detective abandonó sus pensamientos cuando los tres tipos se dirigían a la puerta:

- Yo de vosotros no haría eso, -grito Manslou desde el Presbiterio- A no ser que queráis mojaros, como ellos. -Dijo señalando la tétrica imagen a sus espaldas. Seguir Leyendo »

Wolthorpe amaneció solitario y gris, como de costumbre. El único indicio de vida era el discreto humo que desprendían las chimeneas y el chirriar de un carruaje, donde vagamente se leía “Isaac Backery”. El vehículo avanzaba a trompicones emitiendo un horrible sonido que suplicaba clemencia. Finalmente llegó a su destino. La pastelería abría sus puertas y Claire esperaba nerviosa el regreso de su marido:

— ¿Qué tal ha ido, Paul?
— ¡Esa mujer está loca, me apiado de Inglaterra! ¡Quiere un postre con fresas en pleno diciembre!
— ¿A estas alturas? ¡Es una idea ridícula!
— ¡Desde luego!, aunque no creo que Catalina atienda a razones. ¡Sólo falta un día para la boda real!

Durante toda la mañana, Claire y su hijo Isaac anduvieron de mercado en mercado sin éxito. Pronto llegaría la hora de almorzar y las posibilidades de encontrar fresas se agotaban. Paul estaba realmente inquieto, asumiendo el inevitable enfrentamiento con la futura reina, y se aferró a su última esperanza: encontrar algún matorral rezagado en el bosque. Claire preparó la mochila de su hijo, le dio algunas indicaciones y se despidió preocupada. Seguir Leyendo »

No fue extañó que Don Blas, el Bocasuelta, enmudeciera. Después de tantos años sin dejar de hablar, no tendría mucho que decir.

Recostado en su banco, Don Blas Bonito resistía sol y luna, mudo y distante. Mil veces intentaron que volviera a casa; y las mismas se mantuvo piedra.

Sin pretenderlo, el Bocasuelta se transformó en mobiliario de la plaza. Tan frecuentado como la fuente, el quiosco o la esquina de las putas; y tan ruidoso como una partitura en blanco.

A nadie hablaba ni escuchaba, sin embargo, los vecinos le atribuían sonrisas, gestos e incluso susurros inteligibles.

Poco después, su compañia se convirtió en algo habitual, sin emoción. Y entonces, Don Blas dejó de ser mobiliario urbano para convertirse en transparente. Los vecinos ya no le miraban.

Su lejana presencia bastaba para convencerles de que nada iba a cambiar en el pueblo. Y el bocasuelta hundido, putrefacto y arañado de sol permaneció sentado en su eterno banco, sin que nadie se percatara de su muerte.